En buenas manos

Durante doce años trabajé visitando todos y cada uno de los hospitales y ambulatorios de las islas, y desde mi perspectiva dentro de la industria farmacéutica he tenido la oportunidad de conocer los entresijos de la sanidad española. Y afirmo contundentemente que tenemos un sistema envidiable, y que debemos cuidarlo entre todos aunque los políticos se empeñen en destrozarlo, aunque éste es otro tema. La curiosidad era saber cómo iba a funcionar la sanidad en Doha. En algún post anterior ya hablé sobre las dicotomías que pueden surgir en ciertas circunstancias, y desgraciadamente no siempre con buen resultado. Sin embargo, mi deformación profesional hizo que en lugar de acudir a un centro privado, entre los cientos que hay aquí, quisiera probar la seguridad social catarí.

Nos quieren vender Catar como el futuro país puntero en sanidad, tanto en medicina pública con el nuevo y flamante HAMAD, como en medicina privada con el apabullante Sidra Hospital. Sin embargo, en un país tan consumista que funciona a golpe de talonario sorprende que la sanidad sea gratuita para todo el mundo desde 1954. Hay que tener en cuenta que todo inmigrante entra con un contrato de trabajo debajo del brazo, pues de otro modo no puedes residir en el país a no ser que tengas un espónsor. Esto quiere decir que, en principio, todo el mundo tiene este derecho asistencial. Para más información: Primary Health Care Corporation 

Quizás lo que realmente sorprende, en positivo, es que exista un país que en lugar de recaudar riqueza para unos pocos reparta entre sus ciudadanos, aunque a unos más que a otros. Pero siendo honesta, y a pesar de las desigualdades sociales, podría ser muchísimo peor. Basta con mirar un poco hacia los lados y ver qué está ocurriendo en Irán, Irak, Egipto, Yemen, etc. O, por poner un ejemplo concreto, Libia, un país con menos de cinco millones de personas, que produce al día tantos barriles como Catar y que podría hacer millonarios a todos sus habitantes si hubiera un reparto equitativo. Pero esto también es harina de otro costal. 

Sé que no todo el mundo ha tenido buenas experiencias con la sanidad en este país, pero siendo crítica como soy, por una vez he de reconocer que la mía, hasta el momento, no ha sido mala.

Cuál fue mi sorpresa al descubrir que la Seguridad Social catarí no es tan diferente a la nuestra, en algunos aspectos, claro. El procedimiento inicial es averiguar qué centro de salud te corresponde según donde vivas. Esta tarea de por sí ya puede resultar bastante ardua, pues todo dependerá de a quién preguntes. Me consta quien ha tardado días o semanas en llegar a averiguarlo. Yo tuve suerte, encontré casualmente a un funcionario que de pura chiripa lo supo: Umm Ghuwailina Health Center, a cinco minutos de casa. Actualmente hay 21 centros de atención primaria en todo el país, repartidos por zonas, y los que he visitado son muy ochenteros, ya que se empezaron a construir en 1978. Para quien no lo haya hecho todavía: para poder tener acceso a la tarjeta sanitaria hay que llevar algún documento que demuestre dónde vives, así determinan qué ambulatorio por zona te corresponde. Y así fue, es como llevar un certificado de empadronamiento. En mi caso llevé el contrato de alquiler, pero puede ser también una factura de luz o de agua, por ejemplo. Una foto para la tarjeta, pagar 100QR que equivalen a unos 20 euros y en una semana la puedes recoger en el mismo centro.

Qué es lo primero que me llama la atención: pues que los ambulatorios tienen su propio aparcamiento, al sol. Y que cada médico tiene su propia plaza, con una placa muy mona que indica el nombre y la especialidad del mismo. Sé que los médicos que me leéis estáis flipando, ¿verdad? Pues en los hospitales públicos y centros de salud que he visitado hasta la fecha, todos lucen sus placas rojas sobre cada plaza de estacionamiento, y a la sombra, todo un lujo. Eso sí, si te has escaqueado todos nos daremos cuenta.

Lo segundo que hay que aplaudir es que siempre hay alguien capacitado para atenderte en inglés, lo cual se agradece, porque no me arranco con el árabe. 

Por supuesto, mostradores para hombres y para mujeres separados, y nada de las interminables colas para que te atiendan. Aunque eso sí, en la cultura árabe eso de coger número y esperar tu turno no existe. Absolutamente todo el mundo te pasa por encima hagas lo que hagas, y a grito pelado. Y a nadie parece importarle, salvo a mí, naturalmente.

Si millones de veces me he quejado de las funcionarias españolas que no te atienden hasta que han terminado su conversación privada delante de tus narices, aquí nada que ver, porque es muchísimo peor. No sueltan el móvil ni te miran a la cara, o parlotean entre ellas sin que les importe tu mirada inquisitiva. Eso si no están rezando, que es el equivalente al «ha salido a tomar un café». Aunque ya he aprendido la técnica, hay que llegar y empezar a hablar como si estuvieras enfadada para que te atiendan, y lo hacen sin resentimiento. Es su forma de ser, nada más. Por supuesto, es casi seguro que todo el mundo te mirará de arriba abajo, porque todas las veces que he ido siempre he sido la única occidental entre tanta cucaracha. No se explican que una pobre blanquita no se pueda pagar un seguro médico privado. Y yo tan feliz.

La primera vez que fui a mi centro de salud tras obtener mi flamante tarjeta sanitaria, fui para pedir una cita. Llegué al mostrador, se colaron dos cucarachas y después me atendieron. Me rellenaron una ficha, y directamente me dieron un número al tiempo que dos enfermeras me llevaron a una sala y me tomaron la tensión sin yo haberlo solicitado y sin ser el tema de mi visita.

Otra cosa que me parece encantadora es que todas las enfermeras y auxiliares van de rosa. La mayoría son mujeres indias que, debo decir, me tratan siempre maravillosamente. Algo tendrá que ver que siempre les muestre mi sonrisa, dicen que las sonrisas atraen sonrisas.

Así pues, me preguntan el motivo de la visita y me llevan a la consulta de la doctora. Sin cita previa.

El motivo de mi visita, entre otras cosas, es que necesito el volante, aquí llamado Referral Form, para que me remita al especialista: no veo un carajo y mis gafas están mal graduadas, un incordio para leer, escribir y estudiar, y un peligro para conducir. Me atiende una señora de mediana edad, egipcia, bastante seca. Por comentarios del tipo “qué suerte tienes de tener dinero para haberte comprado un coche” sé que me ha juzgado nada más entrar por la puerta. Le pregunto de qué parte de Egipto es, Alejandría me contesta. Para suavizar su actitud hacia mi le sonrío y le digo que ambas somos mediterráneas, que no somos tan distintas. Y añado que la semana pasada vi el sobrecogedor documental The Square y le pregunto si la situación en Egipto es tan cruel y sanguinaria como la describe. Entonces me mira sorprendida, me pregunta que qué estoy estudiando y entonces me responde que si me gustan las Humanidades tal vez me gustará oír su versión.

Estamos más de media hora hablando de Mubarak, de Morsi, de los Hermanos Musulmanes y hasta del actual gobierno de Al Sisi, y me da su punto de vista sobre cada uno de ellos. Maldice a los radicales islamistas por hacer una libre interpretación política de su religión. Afirma que se resigna a tener que llevar el velo, pero que le gustaba ir a nadar e ir a la playa, ir al cine, que quiere poder sentirse libre. Hablamos de cómo puede haber acabado Egipto, la madre de una de las más importantes civilizaciones del mundo y tan rica en recursos, a esta situación sangrienta. Hablamos de la maldición que rodea Oriente Medio. Ella lo tiene muy claro, y yo también, pero nos sorprendemos al no coincidir en nuestra perspectiva. Para ella el origen de todos los males es Israel y para mi el oro negro.

Aquí termina nuestra apasionada conversación, quizás un tema delicado para ella y, obviamente, totalmente desconocido para mí.

Me hace el volante para el oculista y me da la dirección del centro de salud donde me podrán vacunar de todo lo que necesite para mi próximo viaje.

Me subo al coche satisfecha por haber tenido la oportunidad de interactuar con alguien con quien poder hablar de estos temas que tanto me interesan. Y suena mi móvil, es la doctora, me dice que consulte la web de la CDC, Centers of Disease Control and Prevention, para informarme de las precauciones y vacunas que voy a necesitar. Adjunto el enlace porque es realmente interesante y muy útil para los que nos gusta viajar: CDC

Así que pido hora para el oculista, me la dan para dentro de un mes exactamente, no está nada mal. Allí vivo una situación curiosa y cómica. La sala de espera es un cubículo de dos metros de ancho y largo, con cuatro sillas, tres de las cuales están ocupadas por dos señoras rigurosamente cubiertas de negro, una niña y la cuarta silla ocupada por una alfombra. Así que como nadie me cede el asiento, me quedo de pie. A los pocos minutos se levanta una cucaracha, extiende la alfombra entre nuestras piernas, y se pone a rezar. Por suerte es mi turno y les dejo espacio. Al salir de mi visita la señora sigue con su oración.

La siguiente visita es al Hospital Cubano, en el extremo occidental de la península de Catar. La visita vale la pena, se respira un ambiente más distendido y alegre. Y es curioso cómo me sobresaltan los diferentes acentos: cubanos, mexicanos, españoles, etc. Pero lo que más me pilla por sorpresa es que me pidan el certificado de matrimonio antes que la tarjeta sanitaria. Pero qué obsesión, por Dios. Pero aún hay más, en lugar de esperar la llamada de la enfermera, me entregan un aparato que vibrará y se encenderá para avisarme de que ha llegado mi turno, ¿acaso me entregarán una hamburguesa y un refresco?

Y al día siguiente, y a falta de dos semanas para irnos a nuestro nuevo destino, mi marido y yo vamos a pedir hora para vacunarnos. Salimos a las siete de la mañana concienciándonos en el coche de camino al ambulatorio que igual nos ha pillado el toro y que no nos esperemos salir de ahí con las vacunas puestas. Pero como mi doctora me recomendó, nos personamos con nuestra cartilla internacional. Nos atienden por separado, hombres por un lado y mujeres por otro, en la unidad de vacunas. Nos dan un numerito y tras diez minutos de espera nos atiende, a los dos juntos certificando que estamos casados, un médico pakistaní que me dice que tengo un acento muy dulce. Es el médico equivalente en España de Sanidad Exterior. Y sin cita previa. Muy amablemente nos aconseja sobre todo lo que concierne al viaje, revisa nuestras cartilla, apunta la vacuna que nos falta a cada uno y nos extiende la receta del tratamiento para la malaria. Nos dice que a la salida nos dispensarán todo lo necesario. Nos estrechamos la mano con una amplia sonrisa y una auxiliar nos entrega los blísters para los 24 días de tratamiento. Nos llevan a cada uno a una sala, por separado, para vacunarnos. Y todo esto sin tiempo ni para ir a miccionar, claro. Y aprovecho la vacuna para charlar con mi enfermera de turno, quien me habla maravillas de su ciudad natal.

Antes de salir pregunto a dónde debo ir a pagar todo esto, y me responde sonriente que aquí no se paga nada, es gratuito.

Nada más salir le digo a mi marido que tenemos que ir a Kerala, que me han dicho que es muy verde y está a sólo cuatro horas de Doha.

Y como respuesta recibo un, ¿y con quién has estado hablando ahora?